Me vacié de casa. Empecé por los libros, la computadora; llené tres bolsas con mis vestidos y una valija con rencores añejos. Abrí cajones. De ellos separé la basura de las memorias, y convertí en desechos algunos de esos recuerdos.
Cuando eres feliz en un sitio esas paredes absorben partículas de tus fragmentos, hasta que te derrumbas y en la reconstrucción ya no puedes precisar quién posee a quién.
Todas las historias de amor son dignas de contar. No importa si conociste al sujeto de tu afecto por medio de una coincidencia épica, si fue amor a primera vista o un golpe de suerte, cada vuelta de tuerca, revolución o circunvolución para que dos personas se encuentren modifica para siempre el devenir del mundo.
Pero aún más dignas de contar son las historias de desamor: en ellas habitan las cicatrices —únicas, indivisibles y legendarias— que hablarán por nosotros en la mesa de autopsias, como el mapa infalible de cada existencia.
Te descubrí por casualidad en Twitter veo tu fotos leo tus poemas y me preguntó cuando lograrás soltarte de ese ser literario que te atrapa
Esa escritura tan sugestiva irreal que habla de ti.
Quisiera encontrarte en ese camino y acompañarte sólo como observador de la parte más sublime y Real de ti, Tus letras ,eres bella cuál Torso desnudo en Sabana blanca con tu vestido rojo o tu vestido negro o descalza con pies bien hechos,eres bella como la letra pura que del corazón se escribe.
Te seguiré buscando hasta encontrarte a ti en tus letras.
Saludos y un gran abrazó
Corta pero sustanciosa